Promessas falsas. Palavras vagas.

Sonhos criados e perdidos na cama de um hotel.

Agora, só a arte me consome e me alimenta.

Sofro por amar demais.

Por não aguentar essa puta hipocrisia.

Uma decepção atrás da outra.

Estou morrendo aos poucos.

A cada segundo.

Como cada grão dentro de uma ampulheta.

Não há castigo mais terrível do que viver sem você.

Girassóis no Escuro