segunda-feira, 29 de novembro de 2010

"A grandeza inspira a inveja,a inveja engendra o despeito, o despeito produz a mentira."

                            A morte não coloca fim no amor !
  ( Antes que termine o dia )


O que é amor ?  

Você não consegue manter seus olhos ou as mãos longe dela, estou certo? Isso não é amor, é desejo. Você está orgulhoso, ansioso para mostrá-la? Isso não é amor, é orgulho. Você gosta dela porque você sabe que ela está lá? Isso não é amor, é solidão. Você continua com ela por causa de suas confissões de amor, porque você não quer machucá-la? Isso não é amor, é piedade. Você perdoa os erros dela porque você se importa com ela? Isso não é amor, é amizade. Você diz pra ela todos os dias que ela é a única pessoa em quem você pensa? Isso não é amor, é mentira. Seu coração quebra e dói quando ela está triste? Então é amor. Você continua com ela porque uma cegante, incompreensível mistura de dor e conexão puxa você pra perto e te segura lá? Então é amor. Você aceita os erros dela porque é parte de quem ela é? Então é amor. Você se sente atraído a outros, mas continua com ela fielmente e sem se arrepender? Então é amor. Você daria a ela seu coração, sua vida, até a morte?
( Desconhecido)

Quem te garante que o sol vai nascer amanhã?   

Já parou pra pensar que agente morre um pouquinho a cada segundo que passa?
( As melhores coisas do mundo ) 

domingo, 28 de novembro de 2010


A coisa mais injusta sobre a vida é a maneira como ela termina. Eu acho que o verdadeiro ciclo da vida está todo de trás pra frente. Nós deveríamos morrer primeiro, nos livrar logo disso.  Daí viver num asilo, até ser chutado pra fora de lá por estar muito novo. Ganhar um relógio de ouro e ir trabalhar. Então você trabalha 40 anos até ficar novo o bastante pra poder aproveitar sua aposentadoria. Aí você curte tudo, bebe bastante álcool, faz festas e se prepara para a faculdade. Você vai para colégio, tem várias namoradas, vira criança, não tem nenhuma responsabilidade, se torna um bebezinho de colo, volta pro útero da mãe, passa seus últimos nove meses de vida flutuando. E termina tudo com um ótimo orgasmo! Não seria perfeito? 
( Charles Chaplin )